Seule héritière légale, je vais devoir prendre des décisions avec ma mère concernant la Reine. Je crois qu'elle s'éteint doucement, qu'elle tombe comme le soir, dans une lumière douce-amère. C'est dur de la voir rêver les yeux quasi ouverts, sans même qu'elle s'aperçoive, sans doute, que nous sommes là, à ses côtés. Cette impuissance me tue, comme elle l'a déjà fait à une autre époque.
La période des vacances ne simplifie rien, évidemment.

La Reine va mal... Ma mère joue la culpabilité, comme d'habitude, et me demande si je vais partir en Espagne dimanche... Dispute en perspective cet après-midi, sur la route de la maison de retraite.
En regard de cette femme de quatre-vingt-douze ans en fin de vie, que vaut la coupe du monde ?

J'ai pensé descendre les Champs-Elysées en siroptant délicatement une bière (raffinée, du type Kronenbourg), puis à déglinguer un abribus, en hommage à la victoire historique d'une seule et unique femme : Amélie Mauresmo. Elle a accompli aujourd'hui un exploit sportif incroyable en remportant le tournoi de Wimbledon (NB : son deuxième tournoi du Grand Schelem), chose qu'une Française n'avait pas fait depuis...1925.

Mais pour que le coup de l'abribus puisse passer aux yeux des vilains rabat-joie de policiers, il eût fallu que je portasse un maillot de l'équipe de France de foot. Croyez-moi si vous voulez, je n'en ai pas. C'est dingue, mais c'est ainsi.
J'ai donc dû renoncer à étaler ma joie, celle qui fait oublier tous les problèmes (fait véridique selon les aficionados zizouesques & consorts). Quel dommage.

Chapeau bas, Amélie (à défaut d'une offrande en capsules de Kro').

Vus aujourd'hui :

* des jeunes filles distribuant gratuitement une boisson gazeuse aux agrumes pour mincir (ou plutôt ne pas grossir).
* des mariés asiatiques sur le pont des Arts en train de faire faire des photos par leurs familles respectives.
* un roman de Dumas que je ne connaissais pas, Robin des Bois. Bon, c'est vrai, ce n'est pas un auteur sur lequel je me suis beaucoup penchée (NDA : euphémisme).

Su aujourd'hui :

* pourquoi je trouve mes épaules si moches : parce qu'elles ressemblent à des épluchures de pomme de terre cuite.

Depuis quelques jours, je semble faire une cure de sommeil : je ne me réveille pas avant dix heures. Moi qui déteste ça, je suis servie. En plus, ma matinée est perdue. Aujourd'hui, je devais aller chez Gibert pour éviter le bain de foule sur les coups de 11h. Râté.
Maintenant, il va pleuvoir, et j'aurais le monde en bonus. Vais-je prendre le scooter ? Il va bien falloir que j'oublie l'accident de décembre, dû à la route glissante...
Sinon, mes épaules muent. Un vrai lézard. C'est moche, désagréable, et en plus ça continue de me faire mal quand je porte un t-shirt.
Oui, je sais, je râle trop. Façon comme une autre d'éviter de causer de ce qui me préoccupe sur une page virtuelle ouverte à tous les vents. Le shopping a la même fonction, d'ailleurs.
Bon, je vais m'occuper un peu de moi, histoire de me sentir moins moche.

Composition de Boris Vallejo

La réponse de Palmolive à mon mail concernant la grosse faute d'orthographe de leur publicité :

"Objet : Concernant votre récent e-mail

Chère Madame,

Nous vous remercions d'avoir pris le temps de nous faire part de votre avis sur notre publicité.

Bien entendu, nous faisons tout notre possible pour concevoir un message publicitaire positif et intéressant qui plaise à tout le monde. Nous vous remercions que vous avez pris le temps de nous informer qu'il y a une erreur dans notre publicité pour le shampooing Palmolive Naturals.  Ayez l'assurance que nous ferons part de votre opinion au responsable de la conception et de la production de nos publicités.

Nous vous remercions d'avoir pris le temps de nous contacter. Nous espérons que ces informations vous seront utiles.

Veuillez agréer l'expression de nos salutations distinguées.

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Je me demande depuis quelques jours ce que c'est que d'appartenir à une nation. Evidemment, cette réflexion me vient de la vague foot. Comment de fait-il que l'on parle de "la France" ou de "tout un peuple" derrière l'équipe de foot nationale (cf. Villepin interviewé hier soir) ?
Cela sert au gouvernement actuel, qui est aux anges de voir cet engouement : on oublie le reste de l'actualité, et le moral des Français remonte. Ah bon ? Il suffirait donc de gagner des matches pour que la crise disparaisse ?
C'est là que ma réflexion bloque. Je conçois tout à fait que le peuple se reconnaisse en cette équipe : elle incarne une France bigarrée et multiple, telle qu'elle existe "réellement". Je me suis surprise moi-même hier soir à dire : "On va en finale". Ce "on" mit pour "nous", qui m'incluait dans cette phrase.
Mais comment se fait-il que seul le sport, et en l'occurrence le football, parvienne à unir une nation ? Pourquoi n'y a-t-il pas le même engouement pour la culture, la politique, les arts, la musique, que sais-je encore ?
Est-ce l'identification aux joueurs (d'origine étrangère mais de nationalité française, souvent issus de milieux sociaux modestes) ?
Est-ce la facilité d'accès à ce spectacle (clic, j'allume la télé et je vis en direct ce moment sportif alors que pour voir une toile il faut aller au musée, payer son ticket d'entrée et faire un effort de compréhension, parfois) ?
Est-ce parce que certains joueurs incarnent, comme dans les tragédies antiques, des valeurs universelles (Zidane la Vertu, Henry la Force, Ribéry la Passion...) et qu'un match (surtout l'après match...) sert de catharsis moderne ?
Est-ce qu'un match remplace une guerre : affrontement de deux nations, sans qu'il y ait de sang versé (malgré la violence notoire des joueurs) ?

Bref, perplexe je suis. Et je cherche à comprendre la foule, somme d'individualités qui s'éteignent dans un groupe, indomptable, effrayante, sur le fil du rasoir entre liesse et terreur...

France 2, 20h. Ouverture du journal sur la demi-finale qui débutera dans une heure. Soit, c'est de bonne guerre pour les chauvins que nous sommes. Suivent ensuite vingt minutes de reportages inutiles sur les Bleus (sont-ils allés aux toilettes ? que font-ils ? combien d'heures ont-ils dormi ? etc), les supporters de Trifouillis-les-deux-oies, la hauteur du gazon sur le terrain de foot...
Puis, finalement, une fois que le tour du ballon semble avoir été fait, on décide de parler des missiles nord coréens lâchés sans autorisation internationale. 
Extrait d'un article du Monde : 

a Corée du Nord a procédé, dans la nuit du mardi 4 au mercredi 5 juillet, à des tirs d'essai de six missiles balistiques, dont un de longue portée capable, en théorie, d'atteindre le territoire américain, en Alaska ou à Hawaï.

Cinq missiles de type Nodong, d'une portée de 500 km, se sont abîmés en mer du Japon. Le troisième missile tiré, de type Taepodong-2, engin à trois étages d'une portée maximale de 6 000 km, semble avoir eu un problème et est tombé en mer après 40 secondes de vol, à 500 km au large du port de Niigata (mer du Japon), avancent les services de renseignement américains. La Corée du Sud a confirmé l'échec de ce tir. En milieu de journée mercredi, les organes de presse nord-coréens ne les avaient toujours pas annoncés.

Qui a dit que les Français perdaient la tête ?

Moi.

Kim-Jong Il, Corée du Nord