10 août 2006
Albertine
Je l'ai vue au matin, sous ses 80 mg de morphine, parce que je pars demain et que je savais qu'elle allait mourir. Le médecin nous avait dit qu'elle était dans ses derniers instants, dans "la phase d'agonie".
Elle est morte il y a une heure.
Elle a maintenant la photo de mon père dans ses mains; elle porte les vêtements bleus que nous lui avons choisis ce matin même; et je pleure sur cette grand-mère admirable et infernale, drôle et touchante, indépendante et généreuse. Je pleure comme une gamine qui apprend ce qu'est l'absence.
Je le sais, pourtant. Mes sanglots sont donc silencieux et abattus.
L'incinération attendra mon retour de République Tchèque. Qu'il est dur de survivre à ceux que l'on aime.
La Reine est morte. Vive la Reine !
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