Pourquoi, mais pourquoi suis-je encore et encore amoureuse de cette femme qui me refuse tout entière ?

Hier après-midi, elle m'a fait un sms, demandant si elle pouvait m'écrire une lettre ou me parler. J'ai tenu jusqu'à ce matin, et j'ai cédé à la tentation d'y répondre, en sachant que cela ne mènerait à rien. J'avais raison : nous ne parlons pas le même langage. "Amour" signifie pour elle tendresse, amitié, douceur. Pour moi, il s'agit de sentiment amoureux, surtout.

J'ai tenté de trouver une explication à cet écart insoluble en cherchant les deux mots dans le Robert historique de la langue française (cadeau que j'avais commandé... pour elle et moi). Rien trouvé de satisfaisant. Evidemment.

Hier soir, j'ai diné dans un restaurant indien avec Miss R : les amies se relaient au maximum pour m'éviter l'effondrement total. J'ai reçu un cadeau de sa part et de mes copines profs d'espagnol : une balance culinaire. Ironie du sort : l'achat avait été fomenté il y a un moment avec la complicité de Flûtine... Comme je me fixe une tâche par jour à remplir, il y aura sans doute mon premier essai de macarons maison. Sinon, à la fin du repas, j'ai vu un couple de jeunes femmes arriver. C'est bête, mais ça m'a fait du bien.

Avant le restaurant, je suis passée voir ma mère. La pauvre, je lui avais à peine expliqué la situation. Je l'ai fait succinctement (je ne lui ai jamais parlé vraiment de ma vie sentimentale et personnelle), en pleurant et en rageant. Elle qui adorait Flûtine était désolée et perplexe : tout comme moi, elle ne la reconnait pas dans ces actes.

Je voudrais que Flûtine vienne sur Paris en rampant ou sur les genoux pour faire acte de pénitence, me disant qu'elle s'est fourvoyée; qu'elle a compris d'où venaient nos problèmes; qu'elle a la solution; que je suis vraiment la femme de sa vie (NB : phrase dite au moins trois fois); qu'elle va m'aimer comme je suis; que Mamie Nova (j'ai baptisé "l'autre" ainsi, et ceux qui savent ce qu'elle fait dans la vie apprécieront ce surnom) n'est pas une amoureuse mais juste une substitution, une excuse; qu'elle n'a pas de désir pour elle; et que, et que, et que...
Oui, je m'illusionne. Mais en cette période de Noël, il ne me reste quasiment que cela : croire aux miracles. Et je serais sans doute assez bête, si cela se passait, pour la laisser entrer, les genoux en sang, dans cet appartement tout empli d'elle, tout empli de nous.

9h25

Besoin d'écrire ma douleur ce soir : mes sept heures au lycée m'en empêchent.
Je voudrais savoir si elle a mal, au moins. Je voudrais qu'elle soit mal.
Aujourd'hui, c'est plus difficile de tenir.

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Voici le soir venu. La journée, fort remplie par les cours et une sortie scolaire, m'a permis de "tenir". Tenir quoi, tenir à rien, tenir à un fil.

Hier, c'était la colère qui dominait. Un sentiment dur, féroce, qui me donnait envie de la bousculer, celle qui m'a refusé la vie à deux, l'engagement, le couple. J'ai résisté à l'envie irrépressible de lui envoyer deux sms : l'un avec une photo d'un nounours aussi vieux que moi, usé, aux yeux tristes; l'autre avec une citation de Brecht (merci CPE) : "Ceux qui se battent ne savent pas s'ils gagneront, ceux qui ne se battent pas ont déjà perdu".

J'ai résisté, et j'ai plongé dans un sommeil agité, comme les nuits précédentes.

Au matin, j'ai vite compris que le moral était bas, et qu'il débarquait de la sorte sans prévenir. Un intrus dans ma vie qui n'allait pas si mal, il y a peu. Car il y a peu, j'entendais des envies de m'offrir une bague, j'entendais des "nous retournerons en baie de Somme", je lisais des promesses de cours de ski de fond, mais aussi "je ne veux jamais te voir souffrir ou te faire souffrir, jamais !". S'agissait-il de phrases incantatoires pour lutter contre ce qui s'échafaudait déjà, consciemment ou non ? Je ne le saurai sans doute jamais. Le femme que j'ai quittée lundi n'était plus celle que j'avais connue : une étrangère mettant à distance tout ce que nous avions vécu, de façon infâme.

Et tout cela alimente ma colère : j'aurais eu évidemment mal de l'entendre me dire que notre couple ne lui convenait pas et qu'elle avait fait une rencontre (j'exècre toujours autant l'autre, d'ailleurs) mais au moins les mensonges par omission, les détours, la balade de quasi trois semaines dans le flou m'auraient été épargnés. J'aurais détesté l'autre, j'aurais pleuré, je n'aurais pas été niée, pourtant.  Là, je reste sur cette lamentable tentative de la part de Flûtine de parler de nous comme d'amies et de tâcher de m'en convaincre -je n'ai jamais cédé et ne cèderai jamais sur cette absurdité. Notre histoire semblait effacée, réinterprétée (par le regard de l'autre qui aurait orienté Flûtine, perdue ?). C'est cela que je ne peux supporter.

Et je reste sur cette dernière impression, et sur la lâcheté de Flûtine, et son silence depuis lundi : pas un signe qui pourrait me dire qu'elle s'en veut, qu'elle a mal, qu'elle regrette sa façon de faire, ou n'importe quelle autre marque de sa torture mentale. Car oui, je me raccroche à cette possibilité qu'elle souffre : l'imaginer gambadant déjà au bras de l'autre, l'accompagnant de son rire cristallin, accueillant cette intimité aisément, je ne peux l'envisager, même si cela reste une possibilité.

Au matin, donc, j'ai senti le moral fort bas, et bien vite j'ai trouvé le sujet précis qui alimentait ma douleur matinale. Flûtine, après des années d'arrêt, reprenait tranquillement son instrument de musique. Cela est/était fondamental pour moi. C'est une partie d'elle qui me fascinait totalement, et me rendait folle amoureuse. Elle jouait juste pour elle-même, retrouvant des sensations à la flûte.

Et ce matin, au réveil, au-dessus de mon café, en me préparant, sur le chemin en voiture, sur le parking du lycée, je n'avais que cela en tête : ce n'est pas moi qui l'entendrai en premier, ce n'est pas moi qui aurai ce privilège, ce n'est pas moi qui la regarderai avec passion jouer, ce n'est pas moi qui l'entendrai en live et non sur enregistrement. Et cette pensée, même si cela peut vous paraître étrange, me perturbe autant, et me rend autant malade que l'idée d'une autre qui l'embrasse, la caresse, la touche.

Puisque je tais ma douleur au lycée, que je tais ma colère sauf auprès des proches, je vais évacuer sur cet espace qui est le mien pour tenter de moins souffrir. La vérité sera évidemment entre ici et ailleurs...

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La femme que j'aime me refuse l'amour. Elle est partie pour une autre que je connais, et dont je rêve de péter les dents -et plus si affinités.
Je déteste la facilité avec laquelle elle a manoeuvré, la facilité que lui a laissé Flûtine à entrer dans nos vies, dans la sienne, et à forcer le destin. Je déteste le fait qu'elle vive dans la même ville que celle que j'aime, alors que je suis à cinq cents kilomètres -des années-lumière.

Je me sens humiliée, bafouée, niée, écrasée.

Le pire s'est passé dans les derniers jours : Flûtine niant notre histoire d'amour, voulant en faire une histoire d'amitié. Prenant un ton quasi neutre, presque de psy, m'expliquant que nous pourrions continuer sur la tendresse, puisque nous vivions sur ce mode depuis deux ans.

J'ai alors compris le travail de sape de l'autre. J'ai compris surtout qu'il y avait une autre, bien plus qu'un trouble qui avait été évoqué il y a deux semaines.

Révulsée à l'idée de l'imaginer avec une autre, sa bouche contre celle d'une autre, son corps offert à une autre, son rire déclenché par une autre.

Et il aurait encore fallu que j'applaudisse et dise amen.

Ma colère est immense. Ma douleur aussi.

Et je dois les amoindrir pour ne pas m'effondrer en cours, pour ne pas éclater en salle des profs, pour ne pas tout envoyer balader, pour ne pas rester prostrée au fond du lit ou de mon canapé, trop grands pour moi seule. J'ai décidé de tout couper : je refuse l'amitié alors que je rêve du corps de Flûtine, de ses yeux amoureux, d'engagement.

La femme que j'aime me refuse l'amour. C'est insupportable.

J'ai si souvent dit en cours ce que la logique m'imposait : aimer à sens unique, c'est ce qu'il y a de pire. Je le vis aujourd'hui. Je ne le dirai plus jamais de la même façon. Et je dois finir ma séquence de première sur les scènes de rencontres amoureuses, avec Flaubert, Madame de Lafayette et Aragon. Parler d'amour quand on veut crier celui-ci pour se faire entendre d'une sourde, quelle ironie du sort ! Parler d'amour sans y mettre une certaine acidité, sans tomber dans l'ironie, sans être écoeurée.

La femme que j'aime me refuse l'amour.

Qui suis-je pour mériter ça ? Etre le dindon de la farce, et depuis quand exactement ?

Envoyez-moi des références de textes, de films, de chansons sur ces amours perdues qui font mal, que je mette des mots, des images sur ma peine au lieu d'en avoir d'autres qui me rendent malade.

En attendant, je dois étouffer mon amour pour celle qui n'en a pas voulu.

Trahie.

Piétinée.

Dévastée.

Seule.

Ce qui est beau et rare est fragile. Plus qu'on ne le croit.

Et casse comme du verre.

Ma colle est sèche. Comment faire ?

J'ai mis trop de carottes dans mon carrot cake. Il est bon quand même, hein.

J'ai rêvé qu'une phrase du type : "Dieu est un fer à repasser qui lisse/déplie tout" était une révélation fondamentale.

J'ai l'esprit fatigué, les yeux qui piquent et aucune capacité à travailler.

Est-ce grave ?

... de frigidaire.

Chaque dimanche soir, nous nous faisons des serments.

Car les gares sont comme des églises.

Des serrements.

Et des serments d'amour.

Ce week-end, nous avons été inspirées en allant en Baie de Somme alors que le ciel annonçait des orages et du froid : rien ne nous aurait arrêtées, je crois. Durant le voyage, j'ai constaté que les essuie-glaces remplissaient leur rôle sur ma nouvelle voiture. Cela nous amusait. L'arrivée s'est faite effectivement sous la pluie, à Mers. Nous en riions. Et malgré le temps, les paysages nous éblouissent d'une beauté simple.

La petite dame du gîte de Pinchefalise était contente de recevoir, car elle s'ennuie un peu et la compagnie la revigore alors que son mari est très malade. L'accueil était chaleureux, dans cette grande chambre vert pomme, sous le toit. Ensuite, direction Saint-Valery pour voir la ville, emmitouflées, et nous engouffrer dans un restaurant réputé, le Nicol's.

Découverte de spécialités avec ficelle picarde, choucroute de la mer, émincé de boeuf au maroilles et bière blanche locale (la Spatule). Revigorées et avec les joues rouges, nous sommes rentrées nous coucher à... 21h30 pour une nuit au calme, achevée par le chant d'un coq, un petit-déjeuner aux confitures maison et aux tasses des années 70. Un charme fou, quoi.

Comme il faisait très beau et frais au matin, nous avons filé découvrir un peu plus Saint Valery avec son magnifique quartier de pêcheurs, la cité médiévale et les bords de la Somme à la pointe du Hourdel. Nous avons "vu" sur la plage de galets deux phoques (c'est la seule colonie en France) que j'ai baptisés Léon et Junior.

Petit tour au marché de la ville (achat de confitures originales : betterave/pommes, courge/citron), et grande concertation pour savoir où nous mangerions le midi. Nous avons commis l'erreur de prendre un menu dans un restaurant typiquement pour habitués : une simple entrée (la soupe de poissons) eut suffi ! Mais non, nous sommes restées -en regrettant mais- en achevant le repas dans un fou rire mémorable.

Le temps avait tourné un peu à la pluie, mais cela ne nous toujours pas freinées : nous sommes parties pour Ault et ses environs. Les falaises dominaient, la mer était haute, la bruine pointait son nez, la plage était déserte vers 16h : chabadabada.

Retour sur Paris en soirée, le coeur content.

Et là, nous attendons une amie de Flûtine avec sa fille pour un court séjour parisien. Si je résume : pour une fois, je suis vraiment en vacances.

PS : je vais créer un album photos de ce we de ce pas

Je suis en vacances, je pars en we surprise avec Flûtine, ne m'attendez pas ! Merci de laisser un message au pied de cette entrée si besoin est.

A très vite !