Mes quatre conseils se sont achevés ce matin. Ouf. L'adjoint est d'une mollesse insoutenable et n'a aucun charisme : certains collègues parlent à tout va comme des gosses.

J'ai fait une journée de dix heures. Et j'ai des cernes, du coup.

Un élève de première veut me faire lire un texte. Il l'a écrit dans le noir, sur son téléphone portable : douze pages de sms... Je lui ai recommandé de me les recopier sur un mail. De toutes les façons, j'aurais été incapable de lire tout ça sur un écran de 3cm.

Les travaux dans l'appart ont commencé aujourd'hui. J'espère avoir une chouette cuisine.

Et un couple de pies m'a dit bonsoir près du parking du lycée.

Ayè, j'ai les clefs de mon nouveau chez moi !  J'ai plus d'un mois pour faire les travaux (y'a de quoi faire dans la cuisine...). Ce week-end, je compte prendre des taaaaaaaaaaas de mesures pour imaginer le futur agencement, les rideaux, etc. Je sens que le mois de juin va être fort occupé, entre les idées déco, l'administratif (France Telecon, internet, gaz, électricité...) et les surveillances de Bac (je prie Saint Rectorat pour ne pas être de correction).

Zut et flute, le gaz a encore augmenté. C'est bien ma veine, moi qui n'étais qu'aux watts jusque-là.

Quand j'ai fini ma journée de cours, je range consciencieusement et sans précipitation mes affaires; j'essuie le tableau; j'éteins les lumières, et je sors du bâtiment des matières générales d'un pas assez lent.
Je traverse la cour. Quelques élèves sont toujours là à jouer au basket. J'ai généralement dans les bras des livres, des photocopies. Mon trousseau de clefs pend à ma main droite. On y devine un ruban de couleur claire, idée de porte-clefs prise à C., il y a des années. Elle, elle avait un ruban de velours pourpre. Je trouvais ça beau et simple.

Je reviens en salle des profs pour déposer mes affaires. Un dernier coup d'oeil à l'ensemble, et je repars. Généralement, je me lave les mains dans les toilettes des profs car j'ai toujours la sensation d'être poisseuse avec les marqueurs et autres craies. Je prends enfin mon temps. Je me lave aussi des turpitudes du métier, je crois.
Je tourne à droite en sortant. Quelques marches hautes de deux centimètres au maximum me permettent de rejoindre le chemin principal. Le long de ce modeste escalier, il y a des rosiers. Je prends le temps de sentir à chaque fois les roses blanches, au parfum légèrement vanillé et doux.

J'emprunte ensuite le sentier qui amène au parking des enseignants. Et là, c'est le moment que je préfère : juste avant les arbres en fleurs, il y a toujours une odeur de terre mouillée, subtile et fraîche. Un léger parfum de printemps. Quand il pleut, c'est encore plus soutenu. J'inspire profondément. Je peux me recentrer sur moi-même, lâcher la pression, laisser tomber le costume de prof, et revenir en moi-même. Mon pas se ralentit encore plus car je cherche à retrouver encore cette sensation délicieuse, cette fragrance subtile et naturelle. Mais non. Elle est trop souvent unique.

En remontant encore un peu sous les arbres, je me sens protégée. Ce qu'il y a de merveilleux, alors, c'est la caresse du vent dans les feuilles. Si le vent s'invite, je peux l'entendre parler aux arbres de la cour, et à ceux du sentier.

Pour moi, c'est l'un des plus sons au monde.

Maintenant, je peux rentrer à la maison.

J'ai comme une immense fatigue qui me prend ces derniers jours, et qui me coupe toute volonté d'écriture bloggesque. Désolée, fidèles lecteurs, mais la fin d'année en lycée, je découvre, et c'est éprouvant. (Sans compter tout le reste à gérer...)

Sinon, mon matelas est extra ! Certes, il n'améliore pas la qualité de mon sommeil dans l'absolu, mais je me sens enveloppée et maintenue au niveau du dos. La bonheur sur ressorts (ensachés) !

J'avais lu le livre avec beaucoup de plaisir. Le film a reçu la Palme d'or à Cannes. Ce succès engendrera-t-il un autre regard sur le métier de prof ? (Oui, je sais, je suis une grande naïve)

La dernière note d'Aleks a provoqué quelques réactions dans mon petit moi, surtout après une séquence de seconde que j'avais intitulée "Lire et écrire".
Le rapport que nous avons à la lecture m'a toujours fascinée et intriguée. Je ne me considère plus comme une "grande lectrice". A ma belle époque, vers l'âge de dix-huit, vingt ans, je pouvais lire plusieurs ouvrages à la fois sans problème, et j'engrangeais environ cent pages par heure, même sur des livres considérés difficiles.
J'intégrais énormément d'informations, sur lesquelles je me repose encore. Aujourd'hui, mes lectures ressemblent plus à des  promenades faites en bonne compagnie, pendant lesquelles on prend le temps de flâner, sans avoir de but précis. Je sais qu'il y a des milliers de livres incontournables à lire, des monuments de la littérature, des essais essentiels, mais je me tourne vers une lecture-plaisir bien plus que dans une démarche (faussement ?) intellectuelle.
C'est sans doute pour cette raison que les auteurs contemporains (surtout étrangers) m'attirent beaucoup depuis environ deux ou trois ans.

Je repense à mon père qui lisait même en marchant. Il était le reflet de ce que nombres d'auteurs évoquent : le rythme de la lecture suit celui de la marche. Il y a une ressemblance frappante entre le cheminement de notre pensée et le mouvement de nos pas, de nos bras lorsque nous avançons.

A mes yeux, mon père incarnait la Lecture. Lui, le scientifique, le curieux de tout, l'agnostique, le physicien, était la lecture. Il m'a donné cette passion-là, mais j'ai suivi mon propre chemin en tâchant de devenir "une littéraire".
Je sais bien que ces deux domaines ne sont pas opposés : au plus haut niveau, la science devient philosophie et poésie. Et tout bon littéraire qui se respecte a ce sens de la rigueur propre aux démarches scientifiques.

Je suis une lectrice fort humble qui ne prétend à rien. Ce que je sais, c'est que j'aime ce moment de grâce, étrange, troublant, magique et insondable, où je lis.

Finalement, qu'est-ce que lire ?

Parce qu'il ne faut pas se laisser aller, une assiette estivale par temps de pluie :

Et puis j'ai reçu mon nouveau matelas ce matin ! Le Simmons millésime 2008... Les livreurs sont arrivés à 8h alors que le rendez-vous était pris entre 9h30 et midi... Pas très aimables, en plus. Mais bon, à moi les nuits réparatrices (j'en ai besoin, je crois) !

Certains collègues y voyaient l'aveu de notre défaite. D'autres un symbole malmené. D'autres encore de l'humour noir.

Et puis ça, j'aime bien :

Il y a des jours où l'on se dit que le bonheur va enfin frapper à notre porte, qu'on y a droit.
Il toque, on ouvre. C'est un feu d'artifice. On admire. On crie de joie.
Et puis l'on crie tout court. Parce que c'est fini. On garde dans les yeux les étincelles.
Et puis l'on pleure, de peur de ne plus en revoir.
Des feux d'artifice. Des feux de Bengale.
Il reste leur lumière, leurs couleurs.

On cherche l'interrupteur.

Parce que c'est si beau, la lumière.