Bon, allez, promis, demain je ferai une entrée sur autre chose que ma vie sentimentale. Enfin, j'essayerai.
Faut dire qu'entre le boulot pas fait, les copies toujours amoncelées et mes derniers achats musicaux, j'ai de quoi causer.

A très vite, donc ! Là, je suis fatiguée moralement, et je tâche de récupérer avant la rentrée de jeudi niveau sommeil...

Comme promis, voici le thé chinois rare bu hier avec Comtesse. Il s'agit d'une boule de thé qui s'épanouit et s'ouvre dans l'eau telle une fleur...

Entre deux larmes silencieuses, je voulais juste dire que j'ai passé la journée avec Comtesse, que nous avons fait le marché St Eustache, un bon repas, et de la compote ensemble. Elle s'est lancée dans les crêpes pour moi une fois de plus, aussi. J'ai découvert un thé étonnant avec elle, dont j'ai fait des photos (à venir, merci pour la patience).
Je suis rentrée avec trois livres scolaires, un pot de compote (c'est ce que l'on partage avec les potes ?), la recette des cannelés et un lot d'amitié et de tendresse qui m'a permis de ne pleurer qu'une fois rentrée.
Demain, promis, j'essayerai d'être moins dépressive dans mes posts.

Pour m'anesthésier aujourd'hui, j'ai décidé de m'occuper de moi. Au programme, massage indien total improvisé (j'en reparlerai plus tard en détail); restaurant japonais avec saumon et thon, maki, perles de coco; balade vers les Halles (tout était ouvert).
Je n'ai acheté que de l'actifed (pour mon rhume), de la passiflore (pour les palpitations et les insomnies) et du Bion3 (en prévision de la reprise afin d'avoir de l'énergie).
Pas une dépense futile. Un exploit. Ou bien il y a de quoi s'inquiéter, peut-être.
Là, je vais prendre une douche pour m'ôter enfin l'aspect gras de l'huile du massage, avec gommage à la clef.
On peut noyer les chagrins, sous une douche ?

En 1ère STG, contrôle de lecture sur Claude Gueux de Victor Hugo

* l'amputation des têtes
* Claude ne mange jamais à sa siété (ma préférée !)
* commaître
* il est incarné dans la prison
* les exécutions à Paris ont lieu à Troyes
* ce livre est inspiré de la peine de mort qui, à l'époque, était très utilisée
* des ciseaux de cantine (= de couture)
* il enfonça 5 fois la hache dans Mr. le Directeur (qui est donc anglais)

Il y a
Les mots qu'on n'a pas dits
Et ceux qu'on ne dira pas
Il y a
La voix qui s'efface
Inexorablement
Il y a
Le grain de la peau
Que l'on recherche
Il y a
Tous les poèmes lus
Ou accouchés
Il y a
Toutes les larmes
Apparentes
Il y a
Celles que l'on retient
Il y a
Le chagrin
Que l'on tente de noyer
Il n'y a plus
Il n'y a plus
Et on doit l'accepter

Il paraît

Hier, par bravade, j'ai failli dire que je n'avais besoin de personne. C'est évidemment faux. L'instant d'après, je comprenais que j'avais besoin de quelqu'un précisément, et que mon mal-être venait sans doute du fait que je ne le retrouverais jamais : mon père.
C'est étrange, aujourd'hui il fait quasiment le même temps qu'il y a quinze ans. En dehors de la pluie, tout y est : le ciel gris et bas, "lourd comme un couvercle", un silence digne d'un dimanche.

Quinze ans. C'était hier. C'est aujourd'hui.

Vers 4h30, je me suis réveillée en sursaut, avec des vers en tête que je n'ai pu noter. Ce qui est étonnant, c'est qu'ils ne concernaient pas la mort de mon père : j'étais dans la peau de la Fée, et je m'écrivais à moi-même.

Le mal de gorge s'est intensifié depuis hier. Somatisme ou non, à ce rythme, je parlerai très peu. On est sans doute face à ce que je cherche à atteindre.

Heureusement, les chats veillent sur mes silences.

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;
Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;
Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,
Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.
- Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

(Charles Baudelaire, Les Fleurs du Mal, 1857)

Je me balade encore en pyjama avec un Pluto en peluche accroché à moi. Je me prépare des pâtes à manger avec des Knackis, et je clôturerai mon repas enfantin sur des Floppy Haribo.

J'ai un fond de mal de gorge qui me sert d'excuse pour ne pas sortir.
J'aurais aimé qu'il neigeât au réveil. Il fait froid, c'est déjà ça.

Absente à moi-même - amour - colères - mensonges - vide -creux - plexus abîmé - mouchoirs - Ladurée - homophobes - décisions - doutes - cheveux trop longs - froid - fatigue - éphélant - chats - pleurs - amour -cris - embouteillages - absente à moi-même...