Rappelle-toi, Barbara
Je fais partie de cette "génération en culottes courtes" (dixit Le Monde) qui a vu Barbara à son dernier concert, en 1993, au Châtelet. Pour moi, ce serait l'unique. A un mois d'intervalle, je voyais aussi Juliette Gréco à l'Olympia pour la première fois.
Trop d'émotions d'un coup. Je les écoutais depuis mes 13-14 ans; j'en avais 18; mon père venait de mourir.
Je n'ai pas attendu que Barbara meure pour l'admirer, m'abreuver de ses textes, vibrer avec sa voix. Le jour de sa mort, j'étais étudiante de Fac dans une chambre de bonne, et j'ai entendu la nouvelle dans un demi-sommeil, au radio-réveil. Cela a été un choc, comme si quelqu'un de proche décédait. Et, en effet, c'était quelqu'un de proche, à sa façon.
Je ne suis pas allée à l'hôpital américain pour lui rendre hommage : j'ai estimé que le meilleur moyen de le faire était d'écouter encore et encore ses chansons, et de les faire tourner autour de moi.
Cela fait dix ans qu'elle est partie, la dame en noir. Gréco est toujours là, fragile et splendide. Aimons les gens tant qu'ils sont vivants, et honorons-les une fois morts.
Mais le jour où Gréco laissera le monde de la chanson orphelin, je pense que je pleurerai, comme j'avais versé des larmes sur Barbara et le manque qu'elle allait laisser...
