En parcourant le blog de 22, je me suis dit qu'il était étrange que moi, la soi-disant libérale qui s'assume, je n'ose jamais un mot sur ma vie privée.
Par définition, elle est privée. Donc de ma sphère personnelle, celle qui ne concerne pas grand-monde en dehors de mes proches et de moi-même. Mais j'aurais pu aussi donner un pseudonyme à la personne avec qui je vivais, comme d'autres le font sur leurs blogs, sans rentrer dans les détails.
J'ai toujours trouvé des excuses pour ne pas le faire : me protéger du hasard des élèves qui pourraient tomber sur ces pages, des collègues obtus, des inconnus agressifs, de la famille pas au courant, des archers qui me connaissent sans me connaître vraiment...
Mais ce sont de bien fausses excuses : mon nom n'est pas cité, les établissements où je travaille non plus (même les noms des villes ne sont pas mentionnés), je gère la censure des commentaires, les non-dits n'empêchent pas le savoir, et se sentir en accord avec soi-même est la meilleure réponse à tout. D'autant plus quand il s'agit d'un secret de polichinelle.

J'ai toujours dit qu'aimer les femmes ne me posait pas de problème; que je n'avais ni à m'en défendre, ni à le revendiquer. Que j'avais même tendance à "oublier" que cela pouvait poser problème à autrui.
Alors, pourquoi m'en cacher sur un blog ouvert à tous les vents ?

Je vivais donc avec une femme depuis presque huit ans.

Voilà.
L'écrire m'a fait du bien.

(NB : cet article était en attente depuis... octobre 2006)

Un peu de poésie dans ce monde de brutes... Les premières fleurs de mon phalaenopsis.

J'ai rencontré une jeune lionne aux yeux fascinants. Elle est joueuse, charmeuse, irrésistible. Elle m'a sauté dessus en me voyant avancer.
Je suis restée près d'elle, forcément attirée. Je pense qu'elle a souri, à sa façon, féline.
Moi aussi.

Bilan de ma soirée d'hier :

• une quiche maison miam
• des tartelettes sucrées diverses et variées miam
• deux verres de Malibu jus d'orange
• des amies extra
• beaucoup de tolérance et d'écoute
• pas de wii car on a trop parlé
• une prochaine soirée spaghetti carbonara et macarons pour y remédier
• un retour vers le métro assez folklorique : neuf prostituées (dont deux travestis) rencontrées sur le chemin. J'étais dans le XVIIème, je précise.

Toutes ces "retrouvailles" me font du bien. Beaucoup de bien.

Comme tous les ans, une semaine exactement après mon anniversaire, cette date qui revient, cet appel au temps qui passe : Papa est mort.
C'était il y a quatorze ans.
C'était hier.
Mais j'avance. Je ne reste plus cloîtrée entre quatre murs à me morfondre, à m'interdire de vivre ce jour-là. Réaction idiotement humaine, hélas.
Pas besoin d'une date pour penser à nos morts. Jour "anniversaire" (quelle expression !), Toussaint, Halloween... Une citrouille pour se faire peur, une plante sur une tombe pour avoir la conscience tranquille : tout cela me semble inutile et dérisoire.
Prenons soin de ceux que l'on aime tant qu'ils sont vivants. C'est déjà une tâche de poids. Et c'est bien plus satisfaisant que de saluer des cendres au vent ou du marbre.

Il fait évidemment bien gris aujourd'hui.
Un an que la Reine est morte. Les images reviennent, douloureuses, froides.
Ce type du crématorium qui nous a balancé l'adagio de Pachelbel sans qu'on lui demande rien. Et qui a lu un texte sans doute répété des centaines de fois, juste en changeant le nom du mort, alors qu'on ne voulait rien. RIEN.
Je lui aurais bien coupé la langue, si j'avais pu.
Cette allée de rosiers que je n'avais revue depuis des années, où les cendres de la Reine auraient voulu se mêler à celle de son fils. Mais tout s'envole. La cendre plus qu'autre chose.
Mon pied qui se brise au lieu de ma tête et de mon coeur trop lourds. Larmes de rage.
Et si je suis dans cet appartement aujourd'hui, c'est grâce à Elle. L'argent qu'elle m'a laissé. Amer constat. La vie nous joue des tours. Mais je sais que la Reine en aurait souri. Ri, peut-être.

Photo prise ici

Dans un pavillon en face de mon balcon, un petit chat noir dormait sur les marches fraîches de la porte. Un homme sortit et hurla : "Casse-toi !" en poussant le chat du pied. Celui-ci, tranquille comme Baptiste, et pas méchant pour deux ronds, regardait l'homme, incrédule.
Il sortit avec toute la lenteur dont un chat est maître.
Cinq minutes plus tard, il revenait s'installer sur les marches, pensant sans doute qu'il s'agissait d'une erreur. Que nenni.
Une dame ouvrit la fenêtre de sa cuisine, armée d'une bassine pleine d'eau, qu'elle jeta sur le minou.
Il s'enfuit sur le trottoir, en se léchant somptueusement, pour se laver de cette infâmie.

Voir tout cela de mon balcon m'a dérangée. J'aurais vécu en rez-de-chaussée, j'aurais accueilli le petit noirot avec plaisir pour qu'il dorme sereinement.
Et maintenant, je guette le moment où il est dans la rue, car un accident est si vite arrivé...

Un peu de tendresse dans ce monde de brutes (les photos sont moi, comme d'hab')...

Et puis les jolis dessins faits par ses parents pour décorer sa chambre :

Aujourd'hui, je suis allée voir Chaton pour déposer le mobile que je lui ai acheté. Il nous manquait de grosses piles pour le faire fonctionner, c'est dommage. Chaton est encore plus mignon qu'à la naissance.
J'ai évidemment fait quelques photos de lui, mais aussi des décorations fabriquées par ses parents.
Je les mettrai en ligne dès que possible.

Sandy a pu remanger pour le première fois depuis cinq mois du chocolat. C'était la fête !