Raplapla

François WEYERGANS, Trois jours chez ma mère,
Grasset, 262 p., 17.50€

Pour inaugurer cette nouvelle catégorie (en gros, l'idée est de présenter des ouvrages que je n'ai jamais finis ou qui me sont tombés des mains : merci à Ste Thérèse !), j'ai choisi François Weyergans, Goncourt 2005, avec Trois jours chez ma mère.
Ce qui aurait dû être une sorte de récit à tiroirs, avec mises z'en abyme, se révèle être un amas de débuts de romans sans intérêt : c'est un roman faussement intelligent, faussement habile, faussement plein d'idée. Je l'ai lu jusqu'au bout, en me disant à chaque fois que je me forçais bêtement à poursuivre ma lecture : "Allez, il va peut-être se passer quelque chose, la sauce va prendre, je vais accrocher..." Mais non. Un roman sur le vide, plein de vides.
J'en arrive presque à penser que Houellebecq aurait dû avoir le prix Goncourt l'an dernier; c'est dire.